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              Por que las cosas pueden cambiar, por que es posible abrirle los ojos a la gente, por que el cambio debe ser social antes que político, por que esta lucha no debe ser armada, intelectual, social o política, por que esta lucha debe ser desde todos los frentes por que solos ya hemos demostrado que no se puede, por que antes de cambiar las cosas, debemos cambiar nosotros, debemos darnos cuenta que debemos pelear juntos pero no por los mismos medios, sino por el mismo fin, mas alla de ser anarcos, comunistas, socialistas, pacifistas la desigualdad es contra lo que luchamos, la ignorancia y la explotación, el bulgo. Eso es lo que nos une, no desgastemos nuestras fuerzas por luchas internas, por que eso es lo que nos debilita, lo que nos hace suseptibles a nuestros enemigos, lo que nos hace dividir las fuerzas en el frente.

              L.M.

              Comencemos teniendo en cuenta que la izquierda tradicional ha fracasado innumerable cantidad de veces... es cierto que es fundamental iniciar la lucha desde lo intelectual, pero es importante establecer un metodo eficiente para llevarlo a cabo. Debemos revolucionar la forma, de manera que no ocurra lo que ya hemos visto a lo lardo de la historia: de manera de imperdir ser absorvidos por el sistema... Hay que utilizar un metodo que, si bien sea revolucionario, se acerque a la sociedad... servirse del arte, tantas veces ignorada. Evitar en principio los actos de violencia (incluso cuando deseamos reaccionar), de manera de no convertirse en el enemigo, y demostrar que desde la lucha misma buscamos el bienestar comun... buscamos libertad, igualdad, cooperacion, concenso, tolerancia....

              Gaby_

    viernes, diciembre 10, 2004

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    posteado por Lhord Marquez @ 7:38 p. m.  0 Acotaciones, comentarios

    Salvador allende, Pablo Neruda, Victor Jara

    436x246px - 32.6 Kbytes Victor Jara El día 11 de septiembre de 1973, durante el golpe militar, Víctor Jara fue detenido junto a un grupo de profesores y alumnos que se encontraban en la Universidad Técnica del Estado. Luego de su aprehensión, fue trasladado al Estadio Chile. En 1990 la Comisión Verdad y Reconciliación determinó que Víctor Jara fue acribillado el 16 de septiembre de 1973 en el Estadio Chile. Sus restos descansan en el Cementerio General. --------------------------------------------------------------------------- Salvador Allende Gabriel García Márquez - La verdadera muerte de un presidente A la hora de la batalla final, con el país a merced de las fuerzas desencadenadas de la subversión, Salvador Allende continuó aferrado a la legalidad. La contradicción más dramática de su vida fue ser al mismo tiempo, enemigo congénito de la violencia y revolucionario apasionado, y él creía haberla resuelto con la hipótesis de que las condiciones de Chile permitían una evolución pacífica hacia el socialismo dentro de la legalidad burguesa. La experiencia le enseñó demasiado tarde que no se puede cambiar un sistema desde el gobierno, sino desde el poder. Esa comprobación tardía debió ser la fuerza que lo impulsó a resistir hasta la muerte en los escombros en llamas de una casa que ni siquiera era la suya, una mansión sombría que un arquitecto italiano construyó para fábrica de dinero y terminó convertida en el refugio de un Presidente sin poder. Resistió durante seis horas con una metralleta que le había regalado Fidel Castro y que fue la primera arma de fuego que Salvador Allende disparó jamás. El periodista Augusto Olivares que resistió a su lado hasta el final, fue herido varias veces y murió desangrándose en la asistencia pública. Hacia las cuatro de la tarde el general de división Javier Palacios, logró llegar hasta el segundo piso, con su ayudante el capitán Gallardo y un grupo de oficiales. Allí entre las falsas poltronas Luis XV y los floreros de Dragones Chinos y los cuadros de Rugendas del salón rojo, Salvador Allende los estaba esperando. Llevaba en la cabeza un casco de minero y estaba en mangas de camisa, sin corbata y con la ropa sucia de sangre. Tenía la metralleta en la mano. Allende conocía al general Palacios. Pocos días antes le había dicho a Augusto Olivares que aquel era un hombre peligroso, que mantenía contactos estrechos con la Embajada de los EE.UU. Tan pronto como lo vió aparecer en la escalera, Allende le gritó: Traidor y lo hirió en la mano. Allende murió en un intercambio de disparos con esa patrulla. Luego todos los oficiales en un rito de casta, dispararon sobre el cuerpo. Por último un oficial le destrozó la cara con la culata del fusil. La foto existe: la hizo el fotógrafo Juan Enrique Lira, del periódico El Mercurio, el único a quien se permitió retratar el cadáver. Estaba tan desfigurado, que la Sra. Hortencia Allende, su esposa, le mostraron el cuerpo en el ataúd, pero no permitieron que le descubriera la cara. Había cumplido 64 en el julio anterior y era un Leo perfecto: tenaz, decidido e imprevisible. Lo que piensa Allende sólo lo sabe Allende, me había dicho uno de sus ministros. Amaba la vida, amaba las flores y los perros, y era de una galantería un poco a la antigua, con esquela perfumadas y encuentros furtivos. Su virtud mayor fue la consecuencia, pero el destino le deparó la rara y trágica grandeza de morir defendiendo a bala el mamarracho anacrónico del derecho burgués, defendiendo una Corte Suprema de Justicia que lo había repudiado y había de legitimar a sus asesinos, defendiendo un Congreso miserable que lo había declarado ilegítimo pero que había de sucumbir complacido ante la voluntad de los usurpadores, defendiendo la voluntad de los partidos de la oposición que habían vendido su alma al fascismo, defendiendo toda la parafernalia apolillada de un sistema de mierda que el se había propuesto aniquilar sin disparar un tiro. El drama ocurrió en Chile, para mal de los chilenos, pero ha de pasar a la historia como algo que nos sucedió sin remedio a todos los hombres de este tiempo, que se quedó en nuestras vidas para siempre. Gabriel Garcia Marquez : "El golpe y los gringos" - Taller UNED Tomado de Chile Vive ----------------------------------------------------------------------------- Neftale Ricardo Reyes Basoalto, nace el 12 de julio de 1904 en Parral, Chile. En 1920 adopta definitivamente el seudónimo de Pablo Neruda. De que muere Neruda: Pablo Neruda estaba enfermo grave de un cáncer de próstata pero estable dentro de su enfermedad. 11 de septiembre: golpe de estado. El estado general del poeta sufre un agravamiento inesperado en la evolución de su enfermedad, achacable a la ansiedad de los acontecimientos políticos. El poeta empieza con fiebre alta. Su medico por teléfono aconseja unas inyecciones y que no se entere de las noticias. Van a buscar una enfermera para que le cuide, pero primero tienen que conseguir un salvoconducto en la comisaría de El Quisco, que obtienen sin problemas. Una enfermera de El Tabo, Rosita, acude a Isla Negra para atender a Pablo. El 14 de septiembre: Neruda parece restablecerse, llama a su mujer y le dicta el último capitulo de sus memorias. En ese momento llegan camiones militares para registrar la casa. Matilde esconde los papeles recién dictados por su esposa que consiguen ser salvados del registro. El 18 de septiembre: Neruda vuelve a un estado febril. El médico de Pablo es localizado en Santiago y se encarga de mandar una ambulancia para el traslado a una clínica. 19 de septiembre: ingresa en la clínica Santa María. El embajador de México viene con un ofrecimiento del Presidente Echeverría para el exilio del poeta, poniendo un avión a su disposición. El poeta se niega a marchar de su país. 20 de septiembre: Matilde marcha a Isla Negra por unos libros que le ha pedido su marido. Cuando esta allí es avisada de un empeoramiento de su marido. El 22 de septiembre: el cónsul de México y el de Suecia le cuentan los horrores de la represión política y Neruda entra en un estado febril de exaltación ante el conocimiento de todos los amigos suyos que habían muerto. Esa noche la enfermera le suministra un calmante ante su estado de agitación. Pasa toda la noche durmiendo plácidamente. El 23 de septiembre: por la mañana sigue durmiendo, su mujer se alarma cuando transcurre toda la mañana y sigue sin despertar. A las 22.30 exhala él ultimo suspiro. Parece ser que sus ultimas palabras, dichas en un susurro fueron "¡los fusilan!” ¡Los fusilan a todos! "¡Los están fusilando!" (Extremo no comprobado). Muere de un infarto al corazón debido a su enfermedad. Información sacada de las memorias de Matilde Urrutia ("Mi vida junto a Pablo Neruda").

    posteado por Lhord Marquez @ 1:05 a. m.  0 Acotaciones, comentarios

    Siete Sonetos Medicinales

    AVANTI !

    Si te postran diez veces, te levantas
    otras diez, otras cien, otras quinientas;
    no han de ser tus caídas tan violentas
    ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

    Con el hambre genial con que las plantas
    asimilan el humus avarientas,
    deglutiendo el rencor de las afrentas
    se formaron los santos y las santas.

    Obcecación asnal, para ser fuerte,
    nada más necesita la criatura,
    y en cualquier infeliz se me figura
    que no mellan los garfios de la suerte ...

    Todos los incurables tienen cura
    cinco minutos antes de su muerte !


    PIU AVANTI !

    No te des por vencido, ni aún vencido,
    no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
    trémulo de pavor, piénsate bravo,
    y acomete feroz, ya mal herido.

    Ten el tesón del clavo enmohecido
    que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
    no la cobarde estupidez del pavo
    que amaina su plumaje al primer ruido.

    Procede como Dios que nunca llora;
    o como Lucifer, que nunca reza;
    o como el robledal, cuya grandeza
    necesita del agua, y no la implora...

    Que muerda y vocifere vengadora,
    ya rodando en el polvo, tu cabeza !


    MOLTO PIU AVANTI !

    Los que viertan sus lágrimas amantes
    sobre las penas que no son sus penas;
    los que olvidan el son de sus cadenas
    para limar las de los otros antes;

    los que van por el mundo delirantes
    repartiendo su amor a manos llenas,
    caen, bajo el peso de sus obras buenas,
    sucios, enfermos, trágicos, sobrantes.

    Ah! Nunca quieras remediar entuertos;
    nunca sigas impulsos compasivos;
    ten los garfios del Odio siempre activos
    y los ojos del juez siempre despiertos...

    y al echarte en la caja de los muertos,
    menosprecia los llantos de los vivos !


    MOLTO PIU AVANTI ANCORA !

    Esta vida mendaz es un estrado
    donde todo es estólido y fingido,
    donde cada anfitrión guarda escondido
    su verdadero ser tras el tocado:

    No digas tu verdad ni al más amado,
    no demuestres temor ni al más temido,
    no creas que jamás te hayan querido
    por más besos de amor que te hayan dado.

    Mira cómo la nieve se deslice
    sin una queja de su labio yerto,
    cómo ansía las nubes del desierto
    sin que a ninguno su ansiedad confíe:

    Maldice de los hombres, pero ríe;
    vive la vida plena, pero muerto.


    MOLTISIMO PIU AVANTI ANCORA !

    Si en vez de las estúpidas panteras
    y los férreos, estúpidos leones,
    encerrasen dos flacos mocetones
    en la frágil cárcel de las fieras:

    No habrían de yacer noches enteras
    en el blando pajar de sus colchones,
    sin esperanzas ya, sin reacciones,
    lo mismo que dos plácidas horteras;

    Cual Napoleones pensativos, graves,
    no como el tigre sanguinario y maula,
    escrutarían palmo a palmo su jaula,
    buscando las rendijas, no las llaves...

    Seas el que tú seas, ya lo sabes:
    a escrutar las rendijas de tu jaula !


    VERA VIOLETA

    En pos de su nivel se lanza el río
    por el gran desnivel de los breñales;
    el aire es vendaval, y hay vendavales
    por la ley del no fin, del no vacío;

    la más hermosa espiga del estío
    ni sueña con el pan en los trigales;
    el más dulce panal de los panales
    no declaró jamás: yo no soy mío;

    y el sol, el padre sol, es raudo foco
    que fomenta la vida en la Natura,
    por calentar los polos no se apura,
    ni se desvía un ápice tampoco:

    Todo lo alcanzarás, solemne loco...
    siempre que lo permita tu estatura !


    LA YAPA

    Como una sola estrella no es el cielo,
    ni una gota que salta, el Océano,
    ni una falange rígida, la mano,
    ni una brizna de paja, el santo suelo:

    tu gimnasia de jaula no es el vuelo,
    el sublime tramonto soberano,
    ni nunca podrá ser anhelo humano
    tu miserable personal anhelo.

    Qué saben de lo eterno las esferas ?
    de las borrascas de la mar, las gotas ?
    de puñetazos, las falanges rotas ?
    de harina y pan, las pajas de las eras ?...

    Detén tus pasos Lógica, no quieras
    que se hagan pesimistas los idiotas !

    Almafuerte